Textos Narrativos y Poéticos
La finalidad de este Blogg es para subir trabajas así como identificar partes de u texto narrativo que ya vera mas adelante con unos ejemplos de unos cuentos breves y para eso la finalidad de este blogg para que se pueda acceder fácil y rápido!!!.SELECCIONE LEER MAS AHI SE ENCUENTRA EL TRABAJO.
Colores con los que identificaras en los cuento cada punto que se muestra a continuación.
Color verde: Personaje principal
Color Rojo: Personaje secundario.
Color Morado Personaje Terciario en caso de qie lo haiga
Color Azul Nudo
Color Amarillo Clímax
Color Naranja Desenlace
¿Que es el texto narrativo?
Cuento 3
Esperanza
subversiva
Marco
Antonio CORTÉS FERNÁNDEZ
La niña de la mirada perdida
José Rafael NUÑEZ CORONA
La finalidad de este Blogg es para subir trabajas así como identificar partes de u texto narrativo que ya vera mas adelante con unos ejemplos de unos cuentos breves y para eso la finalidad de este blogg para que se pueda acceder fácil y rápido!!!.SELECCIONE LEER MAS AHI SE ENCUENTRA EL TRABAJO.
Colores con los que identificaras en los cuento cada punto que se muestra a continuación.
Color verde: Personaje principal
Color Rojo: Personaje secundario.
Color Morado Personaje Terciario en caso de qie lo haiga
Color Azul Nudo
Color Amarillo Clímax
Color Naranja Desenlace
¿Que es el texto narrativo?
El texto narrativo, o narración, es aquel que cuenta los hechos, ya sean ficticios o reales, que suceden a unas personajes en un espacio y tiempo determinado. Son ejemplos de narraciones los cuentos, las novelas, los textos históricos, las biografías y las noticias, por citar algunos.
Los elementos del texto narrativo son:
1) Estructura:
La narración se divide en tres partes:
- Planteamiento –
En el Planteamiento, el narrador presenta detalles sobre el marco en el que se desarrollan los hechos, tales como los lugares y el tiempo en que sucedieron y las relaciones entre los distintos personajes antes del conflicto.
- Nudo –
En el Nudo tiene lugar el conflicto que provocará un cambio en la situación inicial y, como consecuencia, también influirá en los personajes, y en sus relaciones entre ellos.
- Desenlace –
Durante el Desenlace el conflicto se soluciona. La situación de los personajes se convierte de nuevo en estable.
Por otra parte, encontramos la “estructura interna“, que depende del orden en el que los elementos anteriores sean colocados, y la “estructura externa“, que es organizada en capítulos o libros, por ejemplo.
2) Espacio y Tiempo:
- Espacio –
Entorno físico en donde los hechos tienen lugar.
- Tiempo –
En cuanto al marco temporal, hay que distinguir entre “tiempo externo“, momento en el que se sitúa la acción, y “tiempo interno“, o espacio temporal que abarca la narración en sí.
3) Narrador:
El narrador es quien cuenta los hechos. Autor y narrador no son la misma persona ya que el narrador forma parte de la narración aunque simplemente se limite a contar la historia.
– Si narra desde un punto de vista externo expresa los hechos en tercera persona. Distinguimos entonces entre “narrador omnisciente“, cuando conoce incluso los pensamientos de los personajes, y “narrador observador“, cuando tan solo narra lo que puede observar.
– Si narra desde un punto de vista interno, lo hace en primera persona, desde el interior de la historia. Encontramos en estos casos al “narrador protagonista“, cuando narrador y protagonista son la misma persona, y “narrador personaje secundario“, cuando quien lo cuenta ha sido testigo de los hechos.
– El narrador también puede hablar en segunda persona cuando dialoga consigo mismo.
4) Los personajes:
Dependiendo de su implicación en la narración pueden agruparse en:
- Protagonista –
Es el personaje principal de la historia y en él se produce una evolución a causa de los hechos acaecidos. Es habitual que se encuentre en oposición a un Antagonista.
- Secundario –
Se relacionan con los protagonistas pero son personajes planos que, en general, no evolucionan.
5) Ambiente
Es la atmosfera en la que se desarrolla la historia entre escenas.
Horacio Quiroga
(1879-1937)
EL ALMOHADÓN DE PLUMAS
(Cuentos de amor, de locura y de muerte, (1917)
(1879-1937)
EL ALMOHADÓN DE PLUMAS
(Cuentos de amor, de locura y de muerte, (1917)
Su luna de miel fue un largo escalofrío. Rubia, angelical y tímida, el carácter duro de su marido heló sus soñadas niñerías de novia. Lo quería mucho, sin embargo, a veces con un ligero estremecimiento cuando volviendo de noche juntos por la calle, echaba una furtiva mirada a la alta estatura de Jordán, mudo desde hacía una hora. Él, por su parte, la amaba profundamente, sin darlo a conocer.
Durante tres meses —se habían casado en abril— vivieron una dicha especial. Sin duda hubiera ella deseado menos severidad en ese rígido cielo de amor, más expansiva e incauta ternura; pero el impasible semblante de su marido la contenía siempre.
La casa en que vivían influía un poco en sus estremecimientos. La blancura del patio silencioso —frisos, columnas y estatuas de mármol— producía una otoñal impresión de palacio encantado. Dentro, el brillo glacial del estuco, sin el más leve rasguño en las altas paredes, afirmaba aquella sensación de desapacible frío. Al cruzar de una pieza a otra, los pasos hallaban eco en toda la casa, como si un largo abandono hubiera sensibilizado su resonancia.
En ese extraño nido de amor, Alicia pasó todo el otoño. No obstante, había concluido por echar un velo sobre sus antiguos sueños, y aún vivía dormida en la casa hostil, sin querer pensar en nada hasta que llegaba su marido.
Al otro día Alicia seguía peor. Hubo consulta. Constatóse una anemia de marcha agudísima, completamente inexplicable. Alicia no tuvo más desmayos, pero se iba visiblemente a la muerte. Todo el día el dormitorio estaba con las luces prendidas y en pleno silencio. Pasábanse horas sin oír el menor ruido. Alicia dormitaba. Jordán vivía casi en la sala, también con toda la luz encendida. Paseábase sin cesar de un extremo a otro, con incansable obstinación. La alfombra ahogaba sus pesos. A ratos entraba en el dormitorio y proseguía su mudo vaivén a lo largo de la cama, mirando a su mujer cada vez que caminaba en su dirección.
Pronto Alicia comenzó a tener alucinaciones, confusas y flotantes al principio, y que descendieron luego a ras del suelo. La joven, con los ojos desmesuradamente abiertos, no hacía sino mirar la alfombra a uno y otro lado del respaldo de la cama. Una noche se quedó de repente mirando fijamente. Al rato abrió la boca para gritar, y sus narices y labios se perlaron de sudor.
—¡Jordán! ¡Jordán! —clamó, rígida de espanto, sin dejar de mirar la alfombra.
Jordán corrió al dormitorio, y al verlo aparecer Alicia dio un alarido de horror.
—¡Soy yo, Alicia, soy yo!
Alicia lo miró con extravió, miró la alfombra, volvió a mirarlo, y después de largo rato de estupefacta confrontación, se serenó. Sonrió y tomó entre las suyas la mano de su marido, acariciándola temblando.
Entre sus alucinaciones más porfiadas, hubo un antropoide, apoyado en la alfombra sobre los dedos, que tenía fijos en ella los ojos.
Los médicos volvieron inútilmente. Había allí delante de ellos una vida que se acababa, desangrándose día a día, hora a hora, sin saber absolutamente cómo. En la última consulta Alicia yacía en estupor mientras ellos la pulsaban, pasándose de uno a otro la muñeca inerte. La observaron largo rato en silencio y siguieron al comedor.
—Pst... —se encogió de hombros desalentado su médico—. Es un caso serio... poco hay que hacer...
—¡Sólo eso me faltaba! —resopló Jordán. Y tamborileó bruscamente sobre la mesa.
Alicia fue extinguiéndose en su delirio de anemia, agravado de tarde, pero que remitía siempre en las primeras horas. Durante el día no avanzaba su enfermedad, pero cada mañana amanecía lívida, en síncope casi. Parecía que únicamente de noche se le fuera la vida en nuevas alas de sangre. Tenía siempre al despertar la sensación de estar desplomada en la cama con un millón de kilos encima. Desde el tercer día este hundimiento no la abandonó más. Apenas podía mover la cabeza. No quiso que le tocaran la cama, ni aún que le arreglaran el almohadón. Sus terrores crepusculares avanzaron en forma de monstruos que se arrastraban hasta la cama y trepaban dificultosamente por la colcha.
Perdió luego el conocimiento. Los dos días finales deliró sin cesar a media voz. Las luces continuaban fúnebremente encendidas en el dormitorio y la sala. En el silencio agónico de la casa, no se oía más que el delirio monótono que salía de la cama, y el rumor ahogado de los eternos pasos de Jordán.
Murió, por fin. La sirvienta, que entró después a deshacer la cama, sola ya, miró un rato extrañada el almohadón.
—¡Señor! —llamó a Jordán en voz baja—. En el almohadón hay manchas que parecen de sangre.
Jordán se acercó rápidamente Y se dobló a su vez. Efectivamente, sobre la funda, a ambos lados del hueco que había dejado la cabeza de Alicia, se veían manchitas oscuras.
—Parecen picaduras —murmuró la sirvienta después de un rato de inmóvil observación.
—Levántelo a la luz —le dijo Jordán.
La sirvienta lo levantó, pero enseguida lo dejó caer, y se quedó mirando a aquél, lívida y temblando. Sin saber por qué, Jordán sintió que los cabellos se le erizaban.
—¿Qué hay? —murmuró con la voz ronca.
—Pesa mucho —articuló la sirvienta, sin dejar de temblar.
Jordán lo levantó; pesaba extraordinariamente. Salieron con él, y sobre la mesa del comedor Jordán cortó funda y envoltura de un tajo. Las plumas superiores volaron, y la sirvienta dio un grito de horror con toda la boca abierta, llevándose las manos crispadas a los bandos: —sobre el fondo, entre las plumas, moviendo lentamente las patas velludas, había un animal monstruoso, una bola viviente y viscosa. Estaba tan hinchado que apenas se le pronunciaba la boca.
Noche a noche, desde que Alicia había caído en cama, había aplicado sigilosamente su boca —su trompa, mejor dicho— a las sienes de aquélla, chupándole la sangre. La picadura era casi imperceptible. La remoción diaria del almohadón había impedido sin dada su desarrollo, pero desde que la joven no pudo moverse, la succión fue vertiginosa. En cinco días, en cinco noches, había vaciado a Alicia.
Estos parásitos de las aves, diminutos en el medio habitual, llegan a adquirir en ciertas condiciones proporciones enormes. La sangre humana parece serles particularmente favorable, y no es raro hallarlos en los almohadones de pluma.
Durante tres meses —se habían casado en abril— vivieron una dicha especial. Sin duda hubiera ella deseado menos severidad en ese rígido cielo de amor, más expansiva e incauta ternura; pero el impasible semblante de su marido la contenía siempre.
La casa en que vivían influía un poco en sus estremecimientos. La blancura del patio silencioso —frisos, columnas y estatuas de mármol— producía una otoñal impresión de palacio encantado. Dentro, el brillo glacial del estuco, sin el más leve rasguño en las altas paredes, afirmaba aquella sensación de desapacible frío. Al cruzar de una pieza a otra, los pasos hallaban eco en toda la casa, como si un largo abandono hubiera sensibilizado su resonancia.
En ese extraño nido de amor, Alicia pasó todo el otoño. No obstante, había concluido por echar un velo sobre sus antiguos sueños, y aún vivía dormida en la casa hostil, sin querer pensar en nada hasta que llegaba su marido.
Al otro día Alicia seguía peor. Hubo consulta. Constatóse una anemia de marcha agudísima, completamente inexplicable. Alicia no tuvo más desmayos, pero se iba visiblemente a la muerte. Todo el día el dormitorio estaba con las luces prendidas y en pleno silencio. Pasábanse horas sin oír el menor ruido. Alicia dormitaba. Jordán vivía casi en la sala, también con toda la luz encendida. Paseábase sin cesar de un extremo a otro, con incansable obstinación. La alfombra ahogaba sus pesos. A ratos entraba en el dormitorio y proseguía su mudo vaivén a lo largo de la cama, mirando a su mujer cada vez que caminaba en su dirección.
Pronto Alicia comenzó a tener alucinaciones, confusas y flotantes al principio, y que descendieron luego a ras del suelo. La joven, con los ojos desmesuradamente abiertos, no hacía sino mirar la alfombra a uno y otro lado del respaldo de la cama. Una noche se quedó de repente mirando fijamente. Al rato abrió la boca para gritar, y sus narices y labios se perlaron de sudor.
—¡Jordán! ¡Jordán! —clamó, rígida de espanto, sin dejar de mirar la alfombra.
Jordán corrió al dormitorio, y al verlo aparecer Alicia dio un alarido de horror.
—¡Soy yo, Alicia, soy yo!
Alicia lo miró con extravió, miró la alfombra, volvió a mirarlo, y después de largo rato de estupefacta confrontación, se serenó. Sonrió y tomó entre las suyas la mano de su marido, acariciándola temblando.
Entre sus alucinaciones más porfiadas, hubo un antropoide, apoyado en la alfombra sobre los dedos, que tenía fijos en ella los ojos.
Los médicos volvieron inútilmente. Había allí delante de ellos una vida que se acababa, desangrándose día a día, hora a hora, sin saber absolutamente cómo. En la última consulta Alicia yacía en estupor mientras ellos la pulsaban, pasándose de uno a otro la muñeca inerte. La observaron largo rato en silencio y siguieron al comedor.
—Pst... —se encogió de hombros desalentado su médico—. Es un caso serio... poco hay que hacer...
—¡Sólo eso me faltaba! —resopló Jordán. Y tamborileó bruscamente sobre la mesa.
Alicia fue extinguiéndose en su delirio de anemia, agravado de tarde, pero que remitía siempre en las primeras horas. Durante el día no avanzaba su enfermedad, pero cada mañana amanecía lívida, en síncope casi. Parecía que únicamente de noche se le fuera la vida en nuevas alas de sangre. Tenía siempre al despertar la sensación de estar desplomada en la cama con un millón de kilos encima. Desde el tercer día este hundimiento no la abandonó más. Apenas podía mover la cabeza. No quiso que le tocaran la cama, ni aún que le arreglaran el almohadón. Sus terrores crepusculares avanzaron en forma de monstruos que se arrastraban hasta la cama y trepaban dificultosamente por la colcha.
Perdió luego el conocimiento. Los dos días finales deliró sin cesar a media voz. Las luces continuaban fúnebremente encendidas en el dormitorio y la sala. En el silencio agónico de la casa, no se oía más que el delirio monótono que salía de la cama, y el rumor ahogado de los eternos pasos de Jordán.
Murió, por fin. La sirvienta, que entró después a deshacer la cama, sola ya, miró un rato extrañada el almohadón.
—¡Señor! —llamó a Jordán en voz baja—. En el almohadón hay manchas que parecen de sangre.
Jordán se acercó rápidamente Y se dobló a su vez. Efectivamente, sobre la funda, a ambos lados del hueco que había dejado la cabeza de Alicia, se veían manchitas oscuras.
—Parecen picaduras —murmuró la sirvienta después de un rato de inmóvil observación.
—Levántelo a la luz —le dijo Jordán.
La sirvienta lo levantó, pero enseguida lo dejó caer, y se quedó mirando a aquél, lívida y temblando. Sin saber por qué, Jordán sintió que los cabellos se le erizaban.
—¿Qué hay? —murmuró con la voz ronca.
—Pesa mucho —articuló la sirvienta, sin dejar de temblar.
Jordán lo levantó; pesaba extraordinariamente. Salieron con él, y sobre la mesa del comedor Jordán cortó funda y envoltura de un tajo. Las plumas superiores volaron, y la sirvienta dio un grito de horror con toda la boca abierta, llevándose las manos crispadas a los bandos: —sobre el fondo, entre las plumas, moviendo lentamente las patas velludas, había un animal monstruoso, una bola viviente y viscosa. Estaba tan hinchado que apenas se le pronunciaba la boca.
Noche a noche, desde que Alicia había caído en cama, había aplicado sigilosamente su boca —su trompa, mejor dicho— a las sienes de aquélla, chupándole la sangre. La picadura era casi imperceptible. La remoción diaria del almohadón había impedido sin dada su desarrollo, pero desde que la joven no pudo moverse, la succión fue vertiginosa. En cinco días, en cinco noches, había vaciado a Alicia.
Estos parásitos de las aves, diminutos en el medio habitual, llegan a adquirir en ciertas condiciones proporciones enormes. La sangre humana parece serles particularmente favorable, y no es raro hallarlos en los almohadones de pluma.
Cuento 2
El
Gigante Egoísta - Oscar Wilde
Todas las tardes, a la salida de la escuela, los niños se habían acostumbrado a ir a jugar al jardín del gigante. Era un jardín grande y hermoso, cubierto de verde y suave césped. Dispersas sobre la hierba brillaban bellas flores como estrellas, y había una docena de melocotones que, en primavera, se cubrían de delicados capullos rosados, y en otoño daban sabroso fruto. Los pájaros se posaban en los árboles y cantaban tan deliciosamente que los niños interrumpían sus juegos para escucharlos. -¡Qué felices somos aquí!- se gritaban unos a otros. Un día el gigante regresó. Había ido a visitar a su amigo, el ogro de Cornualles, y permaneció con él durante siete años. Transcurridos los siete años, había dicho todo lo que tenía que decir, pues su conversación era limitada, y decidió volver a su castillo. Al llegar vio a los niños jugando en el jardín. -¿Qué estáis haciendo aquí?- les gritó con voz agria. Y los niños salieron corriendo. -Mi jardín es mi jardín- dijo el gigante. -Ya es hora de que lo entendáis, y no voy a permitir que nadie mas que yo juegue en él. Entonces construyó un alto muro alrededor y puso este cartel: Prohibida la entrada. Los transgresores serán procesados judicialmente. Era un gigante muy egoísta. Los pobres niños no tenían ahora donde jugar. Trataron de hacerlo en la carretera, pero la carretera estaba llena de polvo y agudas piedras, y no les gustó. Se acostumbraron a vagar, una vez terminadas sus lecciones, alrededor del alto muro, para hablar del hermoso jardín que había al otro lado. -¡Que felices éramos allí!- se decían unos a otros. Entonces llegó la primavera y todo el país se llenó de capullos y pajaritos. Solo en el jardín del gigante egoísta continuaba el invierno. Los pájaros no se preocupaban de cantar en él desde que no había niños, y los árboles se olvidaban de florecer. Solo una bonita flor levantó su cabeza entre el césped, pero cuando vio el cartel se entristeció tanto, pensando en los niños, que se dejó caer otra vez en tierra y se echó a dormir. Los únicos complacidos eran la Nieve y el Hielo. -La primavera se ha olvidado de este jardín- gritaban. -Podremos vivir aquí durante todo el año
La Nieve cubrió todo el césped con
su manto blanco y el Hielo pintó de plata todos los árboles. Entonces
invitaron al viento del Norte a pasar una temporada con ellos, y el Viento
aceptó.
Llegó envuelto en pieles y aullaba todo el día por el jardín, derribando los capuchones de la chimeneas. -Este es un sitio delicioso- decía. -Tendremos que invitar al Granizo a visitarnos. Y llegó el Granizo. Cada día durante tres horas tocaba el tambor sobre el tejado del castillo, hasta que rompió la mayoría de las pizarras, y entonces se puso a dar vueltas alrededor del jardín corriendo lo más veloz que pudo. Vestía de gris y su aliento era como el hielo. -No puedo comprender como la primavera tarda tanto en llegar- decía el gigante egoísta, al asomarse a la ventana y ver su jardín blanco y frío. -¡Espero que este tiempo cambiará! Pero la primavera no llegó, y el verano tampoco. El otoño dio dorados frutos a todos los jardines, pero al jardín del gigante no le dio ninguno. -Es demasiado egoísta- se dijo. Así pues, siempre era invierno en casa del gigante, y el Viento del Norte, el Hielo, el Granizo y la Nieve danzaban entre los árboles. Una mañana el gigante yacía despierto en su cama, cuando oyó una música deliciosa. Sonaba tan dulcemente en sus oídos que creyó sería el rey de los músicos que pasaba por allí. En realidad solo era un jilguerillo que cantaba ante su ventana, pero hacía tanto tiempo que no oía cantar un pájaro en su jardín, que le pareció la música más bella del mundo. Entonces el Granizo dejó de bailar sobre su cabeza, el Viento del Norte dejó de rugir, y un delicado perfume llegó hasta él, a través de la ventana abierta. -Creo que, por fin, ha llegado la primavera- dijo el gigante; y saltando de la cama miró el exterior. ¿Qué es lo que vio? Vio un espectáculo maravilloso. Por una brecha abierta en el muro los niños habían penetrado en el jardín, habían subido a los árboles y estaban sentados en sus ramas. En todos los árboles que estaban al alcance de su vista, había un niño. Y los árboles se sentían tan dichosos de volver a tener consigo a los niños, que se habían cubierto de capullos y agitaban suavemente sus brazos sobre las cabezas de los pequeños. Los pájaros revoloteaban y parloteaban con deleite, y las flores reían irguiendo sus cabezas sobre el césped. Era una escena encantadora. Sólo en un rincón continuaba siendo invierno. Era el rincón más apartado del jardín, y allí se encontraba un niño muy pequeño. Tan pequeño era, no podía alcanzar las ramas del árbol, y daba vueltas a su alrededor llorando amargamente. El pobre árbol seguía aún cubierto de hielo y nieve, y el Viento del Norte soplaba y rugía en torno a él. -¡Sube, pequeño!- decía el árbol, y le tendía sus ramas tan bajo como podía; pero el niño era demasiado pequeño. El corazón del gigante se enterneció al contemplar ese espectáculo.
-¡Qué egoísta he sido- se dijo.
-Ahora comprendo por qué la primavera no ha venido hasta aquí. Voy a colocar
al pobre pequeño sobre la copa del árbol, derribaré el muro y mi jardín será
el parque de recreo de los niños para siempre.
Estaba verdaderamente apenado por lo que había hecho. Se precipitó escaleras abajo, abrió la puerta principal con toda suavidad y salió al jardín. Pero los niños quedaron tan asustados cuando lo vieron, que huyeron corriendo, y en el jardín volvió a ser invierno. Sólo el niño pequeño no corrió, pues sus ojos estaban tan llenos de lágrimas, que no vio acercarse al gigante. Y el gigante se deslizó por su espalda, lo cogió cariñosamente en su mano y lo colocó sobre el árbol. El árbol floreció inmediatamente, los pájaros fueron a cantar en él, y el niño extendió sus bracitos, rodeó con ellos el cuello del gigante y le besó. Cuando los otros niños vieron que el gigante ya no era malo, volvieron corriendo y la primavera volvió con ellos. -Desde ahora, este es vuestro jardín, queridos niños- dijo el gigante, y cogiendo una gran hacha derribó el muro. Y cuando al mediodía pasó la gente, yendo al mercado, encontraron al gigante jugando con los niños en el más hermoso de los jardines que jamás habían visto. Durante todo el día estuvieron jugando y al atardecer fueron a despedirse del gigante. -Pero, ¿dónde está vuestro pequeño compañero, el niño que subí al árbol?- preguntó. El gigante era a este al que más quería, porque lo había besado. -No sabemos contestaron los niños- se ha marchado. -Debéis decirle que venga mañana sin falta- dijo el gigante. Pero los niños dijeron que no sabían donde vivía y nunca antes lo habían visto. El gigante se quedó muy triste. Todas las tardes, cuando terminaba la escuela, los niños iban y jugaban con el gigante. Pero al niño pequeño, que tanto quería el gigante, no se le volvió a ver. El gigante era muy bondadoso con todos los niños pero echaba de menos a su primer amiguito y a menudo hablaba de él. -¡Cuánto me gustaría verlo!- solía decir. Los años transcurrieron y el gigante envejeció mucho y cada vez estaba más débil. Ya no podía tomar parte en los juegos; sentado en un gran sillón veía jugar a los niños y admiraba su jardín. -Tengo muchas flores hermosas- decía, pero los niños son las flores más bellas.
Una mañana invernal miró
por la ventana, mientras se estaba vistiendo. Ya no detestaba el invierno,
pues sabía que no es sino la primavera adormecida y el reposo de las
flores.
De pronto se frotó los ojos atónito y miró y remiró. Verdaderamente era una visión maravillosa. En el más alejado rincón del jardín había un árbol completamente cubierto de hermosos capullos blancos. Sus ramas eran doradas, frutos de plata colgaban de ellas y debajo, de pie, estaba el pequeño al que tanto quiso. El gigante corrió escaleras abajo con gran alegría y salió al jardín. Corrió precipitadamente por el césped y llegó cerca del niño. Cuando estuvo junto a él, su cara enrojeció de cólera y exclamó: - ¿Quién se atrevió a herirte?- Pues en las palmas de sus manos se veían las señales de dos clavos, y las mismas señales se veían en los piececitos. -¿Quién se ha atrevido a herirte?- gritó el gigante. -Dímelo para que pueda coger mi espada y matarle. -No- replicó el niño, pues estas son las heridas del amor. -¿Quién eres?- dijo el gigante; y un extraño temor lo invadió, haciéndole caer de rodillas ante el pequeño. Y el niño sonrió al gigante y le dijo: -Una vez me dejaste jugar en tu jardín, hoy vendrás conmigo a mi jardín, que es el Paraíso. Y cuando llegaron los niños aquella tarde, encontraron al gigante tendido, muerto, bajo el árbol, todo cubierto de capullos blancos.
CUENTO 2
DOS NÚMEROS MENOS (de Jorge Bucay)
|
Un hombre entra en una zapatería, y un amable vendedor se le
acerca:
- ¿En qué puedo servirle, señor?
- Quisiera un par de zapatos negros como los del escaparate.
- Cómo no, señor. Veamos: el número que busca debe ser... el cuarenta y uno. ¿Verdad?
- No. Quiero un treinta y nueve, por favor.
- Disculpe, señor. Hace veinte años que trabajo en esto y su número debe ser un cuarenta y uno. Quizás un cuarenta, pero no un treinta y nueve.
- Un treinta y nueve, por favor.
- Disculpe, ¿me permite que le mida el pie?
- Mida lo que quiera, pero yo quiero un par de zapatos del treinta y nueve.
El vendedor saca del cajón ese extraño aparato que usan los vendedores de zapatos para medir pies y, con satisfacción, proclama «¿Lo ve? Lo que yo decía: ¡un cuarenta y uno!».
- Dígame: ¿quién va a pagar los zapatos, usted o yo?
- Usted.
- Bien. Entonces, ¿me trae un treinta y nueve?
El vendedor, entre resignado y sorprendido, va a buscar el par de zapatos del número treinta y nueve. Por el camino se da cuenta de lo que ocurre: los zapatos no son para el hombre, sino que seguramente son para hacer un regalo.
- Señor, aquí los tiene: del treinta y nueve, y negros.
- ¿Me da un calzador?
- ¿Se los va a poner?
- Sí, claro.
- ¿Son para usted?
- ¡Sí! ¿Me trae un calzador?
El calzador es imprescindible para conseguir que ese pie entre en ese zapato. Después de varios intentos y de ridículas posiciones, el cliente consigue meter todo el pie dentro del zapato.
Entre ayes y gruñidos camina algunos pasos sobre la alfombra, con creciente dificultad.
- Está bien. Me los llevo.
Al vendedor le duelen sus propios pies sólo de imaginar los dedos del cliente aplastados dentro de los zapatos del treinta y nueve.
- ¿Se los envuelvo?
- No, gracias. Me los llevo puestos.
El cliente sale de la tienda y camina, como puede, las tres manzanas que le separan de su trabajo. Trabaja como cajero en un banco.
A las cuatro de la tarde, después de haber pasado más de seis horas de pie dentro de esos zapatos, su cara está desencajada, tiene los ojos enrojecidos y las lágrimas caen copiosamente de sus ojos.
Su compañero de la caja de al lado lo ha estado observando toda la tarde y está preocupado por él.
- ¿Qué te pasa? ¿Te encuentras mal?
- No. Son los zapatos.
- ¿Qué les pasa a los zapatos?
- Me aprietan.
- ¿Qué les ha pasado? ¿Se han mojado?
- No. Son dos números más pequeños que mi pie.
- ¿De quién son?
- Míos.
- No te entiendo. ¿No te duelen los pies?
- Me están matando, los pies.
- ¿Y entonces?
- Te explico -dice, tragando saliva-. Yo no vivo una vida de grandes satisfacciones. En realidad, en los últimos tiempos, tengo muy pocos momentos agradables.
- ¿Y?
- Me estoy matando con estos zapatos. Sufro terriblemente, es cierto... Pero, dentro de unas horas, cuando llegue a mi casa y me los quite, ¿imaginas el placer que sentiré? ¡Qué placer, tío! ¡Qué placer!
- ¿En qué puedo servirle, señor?
- Quisiera un par de zapatos negros como los del escaparate.
- Cómo no, señor. Veamos: el número que busca debe ser... el cuarenta y uno. ¿Verdad?
- No. Quiero un treinta y nueve, por favor.
- Disculpe, señor. Hace veinte años que trabajo en esto y su número debe ser un cuarenta y uno. Quizás un cuarenta, pero no un treinta y nueve.
- Un treinta y nueve, por favor.
- Disculpe, ¿me permite que le mida el pie?
- Mida lo que quiera, pero yo quiero un par de zapatos del treinta y nueve.
El vendedor saca del cajón ese extraño aparato que usan los vendedores de zapatos para medir pies y, con satisfacción, proclama «¿Lo ve? Lo que yo decía: ¡un cuarenta y uno!».
- Dígame: ¿quién va a pagar los zapatos, usted o yo?
- Usted.
- Bien. Entonces, ¿me trae un treinta y nueve?
El vendedor, entre resignado y sorprendido, va a buscar el par de zapatos del número treinta y nueve. Por el camino se da cuenta de lo que ocurre: los zapatos no son para el hombre, sino que seguramente son para hacer un regalo.
- Señor, aquí los tiene: del treinta y nueve, y negros.
- ¿Me da un calzador?
- ¿Se los va a poner?
- Sí, claro.
- ¿Son para usted?
- ¡Sí! ¿Me trae un calzador?
El calzador es imprescindible para conseguir que ese pie entre en ese zapato. Después de varios intentos y de ridículas posiciones, el cliente consigue meter todo el pie dentro del zapato.
Entre ayes y gruñidos camina algunos pasos sobre la alfombra, con creciente dificultad.
- Está bien. Me los llevo.
Al vendedor le duelen sus propios pies sólo de imaginar los dedos del cliente aplastados dentro de los zapatos del treinta y nueve.
- ¿Se los envuelvo?
- No, gracias. Me los llevo puestos.
El cliente sale de la tienda y camina, como puede, las tres manzanas que le separan de su trabajo. Trabaja como cajero en un banco.
A las cuatro de la tarde, después de haber pasado más de seis horas de pie dentro de esos zapatos, su cara está desencajada, tiene los ojos enrojecidos y las lágrimas caen copiosamente de sus ojos.
Su compañero de la caja de al lado lo ha estado observando toda la tarde y está preocupado por él.
- ¿Qué te pasa? ¿Te encuentras mal?
- No. Son los zapatos.
- ¿Qué les pasa a los zapatos?
- Me aprietan.
- ¿Qué les ha pasado? ¿Se han mojado?
- No. Son dos números más pequeños que mi pie.
- ¿De quién son?
- Míos.
- No te entiendo. ¿No te duelen los pies?
- Me están matando, los pies.
- ¿Y entonces?
- Te explico -dice, tragando saliva-. Yo no vivo una vida de grandes satisfacciones. En realidad, en los últimos tiempos, tengo muy pocos momentos agradables.
- ¿Y?
- Me estoy matando con estos zapatos. Sufro terriblemente, es cierto... Pero, dentro de unas horas, cuando llegue a mi casa y me los quite, ¿imaginas el placer que sentiré? ¡Qué placer, tío! ¡Qué placer!
Esperanza
subversiva
Marco
Antonio CORTÉS FERNÁNDEZ
“Hacía ya más de cien mil lunas, de la
madre tierra le nacieron las primeras mujeres mayas, semillas libres que les
nacieron las mujeres y hombres que trabajaron nuestra tierra y ella los
alimentó. Ellas nunca poseyeron ni explotaron esta tierra, sino que por el
contrario la compartieron entre sus comunidades y cuidaron de ella. Fue
hasta hace cincuenta mil lunas que los otros mataron y robaron nuestra tierra,
se apropiaron de ella y la explotaron. Desde entonces, nosotras hemos resistido
y defendido nuestro derecho a vivir a nuestro modo, nuestra cultura, y hemos
retomado nuestra tierra, ya desgastada, maltrecha, para cuidarla nuevamente y
pedirle que vuelva a alimentarnos y a nacernos. Hemos vuelto a acostar a
nuestras hijas, al cumplir sus cincuenta lunas, sobre un petate, para que
aprendan a mirar las estrellas y escuchen la voz de nuestras raíces, y su carne
de maíz se nutra de esperanza”. Así hablaba la comandanta Ramona a las mujeres
de Acteal, antes del levantamiento.
Cuarenta lunas les habían pasado, cuando los árboles crujieron,
los ríos crepitaron, la tierra bramó, y las estrellas, al llegar la noche
cayeron en llanto, inconsolables. Las mujeres madres, las no nacidas y los
hombres de Acteal, habían sido masacrados por las guardias blancas de
paramilitares, al servicio del corazón egoísta de los otros, siervos del
capitalismo.
Una radio encendida en una empobrecida y autónoma comunidad del
llamado “Caracol V”: “Se alza la palabra de las mujeres y hombres indígenas que
han logrado con su sudor la proclamación de la Declaración de la ONU sobre los
Derechos de los Pueblos Indígenas”.
Eran las seis de la tarde, el sol se estaba ocultando detrás de
las montañas de la región de San Cristóbal de las Casas, Chiapaz.
La niña Quetzalli,
con su cotona de lana, estaba acostada sobre un petate, panza arriba y
rascándose el ombligo, su mirada de mujer llegaba hasta la última estrella del
cosmos, en sus ojos, como hermosos espejos, se reflejaba la luna, mensajera de
esperanza de un nuevo amanecer. Esa noche escuchó en el rumor de las hojas de
los frondosos árboles de mango, una voz milenaria.
Le habían enseñado las ancianas de su pueblo, que la vida de cada
una de las personas que han sido enterradas está depositada en la sabia de los
árboles, quienes por medio de sus raíces, dan la mano a cada una para abrirles
las puertas de los caminos que las llevarán hasta sus hojas, que tocan las
estrellas. Cuando caen las hojas nocturnas es que han tocado el haz de una
estrella, y ambas, hoja y estrella, se confabulan para que renazca una nueva
indígena forjadora de mujeres y hombres libres.
Esa noche las hojas hablaban con el conejo de la luna: “Han
pasado ya ciento cuarenta lunas y tu has sido testigo de que nuestros pueblos
indígenas de Chiapaz han alzado sus voces para resistir al sistema injusto y
defender con sus vidas los derechos de los pueblos indios”.
El conejo, se hospedó esa noche en la frente de la niña y susurró
a sus oídos: “He visto como caminaban tu madre, tu padre y tus hermanas con la
Junta de Buen Gobierno, esa que llaman “nueva semilla que va a producir”. Los
vi caminar junto con los otros pueblos, construyendo autonomía en su
territorio”.
Un pequeño temblor sacudió el petate y el ligero cuerpo de la
niña. “Ejem, ejem”. Nuestra madre tierra intervino, comenzó a hablar al corazón
de Quetzalli: “Yo te he nacido, te he alimentado, te he dado la vida, he
guardado tu historia, soy la misma tierra de tus abuelas. De mis entrañas,
aires y aguas, salen todas las riquezas para tu pueblo”. La pequeña escuchaba
atenta y sentía como la cálida tierra la acariciaba. Seguía observando a la
luna, y el conejo continuaba su diálogo: “Por eso tu madre, tu padre, tus
hermanas y todas las que en ella trabajan, se han ganado el derecho de vivir en
ella”.
“Santita, recibe paz”. Dijo la tortuga.
Había llegado con su andar paciente a la mano izquierda de la niña y posó la
base de su verde caparazón sobre la palma de su mano. Su madre le había dicho
sobre la tortuga, que era un animal muy sabio, que la había escogido a ella de
entre muchas niñas, para hacerse su compañera y ayudarla con su tenacidad a que
se reconocieran sus derechos, a ser tomada en cuenta y ser verdaderamente
respetada en nuestro modo, para con su paciencia no desfallecer en tu rebeldía
y resistencia”.
La tortuga como fiel nahual, con su voz grabe y ronca habló con
ternura a los sentimientos de la pequeña: “Sigue caminando en la esperanza
subversiva, de tu sangre indígena, de tus mártires, que viven en los árboles de
raíces tan profundas jamás cortadas. Tu madre, tu padre y tus hermanas, están
aquí, en las hojas de estos mangos”.
“¡Quetzalli, linda, despierta!” Dijo su abuela. La tomó de la
mano con el amor intenso de la trascendencia, la llevó consigo hasta la carreta
donde había un balde con agua, la ayudó a enjuagarse, mojó su cara, para
encontrarse con esos hermosos ojos negros, brillantes, como las obsidianas.
Quetzalli la miró hasta la raíz de su sentido de vida, buscando en sus ojos,
los de su madre. La abuela hablaba casi como el susurro de los árboles:
“Tenemos que seguir caminando, vamos a denunciar la incursión de la
organización paramilitar “Paz y Justicia”, que armados mataron a tu familia y a
otras hermanas más de nuestro pueblo, invadiendo y despojándonos de nuestras
tierras. Porque ellos obedecen al corazón egoísta del capitalismo”.
La pequeña, era ya una mujer indígena, a su corta edad, alzaba
su palabra para denunciar los ataques del mal gobierno. La tortuga durante el
camino le contó, que su tía, apenas alcanzada la edad de procrear, había
decidido tener una hija para contribuir a la multiplicación de las mujeres y
hombres de maíz, para seguir cuidando de nuestra madre tierra. “Una radio
encendida en una empobrecida y autónoma comunidad informaba hacía ya setenta
lunas antes: “Fueron encontradas 4 mujeres embarazadas, en la masacre de las 21
mujeres, 15 niñas y niños y 9 hombres, indígenas simpatizantes del Ejercito
Zapatista de Liberación Nacional (EZLN) en la empobrecida comunidad de Acteal,
en el norteño municipio de Chenalhó”.
La tortuga, que seguía el camino de la esperanza
subversiva en un nuevo amanecer, se mantenía al lado de Quetzalli, esa pequeña
que el corazón egoísta del capitalismo le negó nacer. Pero que gracias a
nuestra madre tierra, los árboles y las estrellas, la habían renacido.
Extendió su petate, entre la petatera de los marchistas, se
acomodó su cotona y se tendió boca arriba, para alimentar su mirada con
esperanza de hojas y estrellas.
Han pasado cien lunas, en una pequeña casa de palma y estuco
hecho de barro, la pequeña, hecha mujer, estaba por opción siendo madre al
parir una hermosa niña, morena, cabello negro. La arropó con sus brazos y la
amamantó con su amor y deseo de justicia.
Ya pasadas 50 lunas, como es la costumbre, le vistió su cotona
de lana y la acostó panza arriba, ha aprender a mirar con esperanza subversiva.
cuento 4
Juan Rulfo
(México, 1918-1986)
¡Diles que no me maten!
Originalmente publicado en la revista América
Nº 66, agosto, 1951
(El Llano en llamas, 1953)
(México, 1918-1986)
¡Diles que no me maten!
Originalmente publicado en la revista América
Nº 66, agosto, 1951
(El Llano en llamas, 1953)
—¡Diles que no me maten, Justino! Anda, vete a decirles
eso. Que por caridad. Así diles. Diles que lo hagan por caridad.
—No puedo. Hay allí un sargento que no quiere oír hablar nada de ti.
—Haz que te oiga. Date tus mañas y dile que para sustos ya ha estado bueno. Dile que lo haga por caridad de Dios.
—No se trata de sustos. Parece que te van a matar de a de veras. Y yo ya no quiero volver allá.
—Anda otra vez. Solamente otra vez, a ver qué consigues.
—No. No tengo ganas de eso, yo soy tu hijo. Y si voy mucho con ellos, acabarán por saber quién soy y les dará por afusilarme a mí también. Es mejor dejar las cosas de este tamaño.
—Anda, Justino. Diles que tengan tantita lástima de mí. Nomás eso diles.
Justino apretó los dientes y movió la cabeza diciendo:
—No.
Y siguió sacudiendo la cabeza durante mucho rato.
Justino se levantó de la pila de piedras en que estaba sentado y caminó hasta la puerta del corral. Luego se dio vuelta para decir:
—Voy, pues. Pero si de perdida me afusilan a mí también, ¿quién cuidará de mi mujer y de los hijos?
—La Providencia, Justino. Ella se encargará de ellos. Ocúpate de ir allá y ver qué cosas haces por mí. Eso es lo que urge.
Lo habían traído de madrugada. Y ahora era ya entrada la mañana y él seguía todavía allí, amarrado a un horcón, esperando. No se podía estar quieto. Había hecho el intento de dormir un rato para apaciguarse, pero el sueño se le había ido. También se le había ido el hambre. No tenía ganas de nada. Sólo de vivir. Ahora que sabía bien a bien que lo iban a matar, le habían entrado unas ganas tan grandes de vivir como sólo las puede sentir un recién resucitado. Quién le iba a decir que volvería aquel asunto tan viejo, tan rancio, tan enterrado como creía que estaba. Aquel asunto de cuando tuvo que matar a don Lupe. No nada más por nomás, como quisieron hacerle ver los de Alima, sino porque tuvo sus razones. Él se acordaba:
Don Lupe Terreros, el dueño de la Puerta de Piedra, por más señas su compadre. Al que él, Juvencio Nava, tuvo que matar por eso; por ser el dueño de la Puerta de Piedra y que, siendo también su compadre, le negó el pasto para sus animales.
Primero se aguantó por puro compromiso. Pero después, cuando la sequía, en que vio cómo se le morían uno tras otro sus animales hostigados por el hambre y que su compadre don Lupe seguía negándole la yerba de sus potreros, entonces fue cuando se puso a romper la cerca y a arrear la bola de animales flacos hasta las paraneras para que se hartaran de comer. Y eso no le había gustado a don Lupe, que mandó tapar otra vez la cerca para que él, Juvencio Nava, le volviera a abrir otra vez el agujero. Así, de día se tapaba el agujero y de noche se volvía a abrir, mientras el ganado estaba allí, siempre pegado a la cerca, siempre esperando; aquel ganado suyo que antes nomás se vivía oliendo el pasto sin poder probarlo.
Y é, y don Lupe alegaban y volvían a alegar sin llegar a ponerse de acuerdo. Hasta que una vez don Lupe le dijo:
—Mira, Juvencio, otro animal más que metas al potrero y te lo mato.
Y él contestó:
—Mire, don Lupe, yo no tengo la culpa de que los animales busquen su acomodo. Ellos son inocentes. Ahí se lo haiga si me los mata.
“Y me mató un novillo.
“Esto pasó hace treinta y cinco años, por marzo, porque ya en abril andaba yo en el monte, corriendo del exhorto. No me valieron ni las diez vacas que le di al juez, ni el embargo de mi casa para pagarle la salida de la cárcel. Todavía después, se pagaron con lo que quedaba nomás por no perseguirme, aunque de todos modos me perseguían. Por eso me vine a vivir junto con mi hijo a este otro terrenito que yo tenía y que se nombra Palo de Venado. Y mi hijo creció y se casó con la nuera Ignacia y tuvo ya ocho hijos. Así que la cosa ya va para viejo, y según eso debería estar olvidada. Pero, según eso, no lo está.
“Yo entonces calculé que con unos cien pesos quedaba arreglado todo. El difunto don Lupe era solo, solamente con su mujer y los dos muchachitos todavía de a gatas. Y la viuda pronto murió también dizque de pena. Y a los muchachitos se los llevaron lejos, donde unos parientes. Así que, por parte de ellos, no había que tener miedo.
“Pero los demás se atuvieron a que yo andaba exhortado y enjuiciado para asustarme y seguir robándome. Cada que llegaba alguien al pueblo me avisaban:
“—Por ahí andan unos fureños, Juvencio.
“Y yo echaba pal monte, entreverándome entre los madroños y pasándome los días comiendo verdolagas. A veces tenía que salir a la media noche, como si me fueran correteando los perros. Eso duró toda la vida . No fue un año ni dos. Fue toda la vida.”
Y ahora habían ido por él, cuando no esperaba ya a nadie, confiado en el olvido en que lo tenía la gente; creyendo que al menos sus últimos días los pasaría tranquilos. “Al menos esto —pensó— conseguiré con estar viejo. Me dejarán en paz”.
Se había dado a esta esperanza por entero. Por eso era que le costaba trabajo imaginar morir así, de repente, a estas alturas de su vida, después de tanto pelear para librarse de la muerte; de haberse pasado su mejor tiempo tirando de un lado para otro arrastrado por los sobresaltos y cuando su cuerpo había acabado por ser un puro pellejo correoso curtido por los malos días en que tuvo que andar escondiéndose de todos.
Por si acaso, ¿no había dejado hasta que se le fuera su mujer? Aquel día en que amaneció con la nueva de que su mujer se le había ido, ni siquiera le pasó por la cabeza la intención de salir a buscarla. Dejó que se fuera sin indagar para nada ni con quién ni para dónde, con tal de no bajar al pueblo. Dejó que se le fuera como se le había ido todo lo demás, sin meter las manos. Ya lo único que le quedaba para cuidar era la vida, y ésta la conservaría a como diera lugar. No podía dejar que lo mataran. No podía. Mucho menos ahora.
Pero para eso lo habían traído de allá, de Palo de Venado. No necesitaron amarrarlo para que los siguiera. Él anduvo solo, únicamente maniatado por el miedo. Ellos se dieron cuenta de que no podía correr con aquel cuerpo viejo, con aquellas piernas flacas como sicuas secas, acalambradas por el miedo de morir. Porque a eso iba. A morir. Se lo dijeron.
Desde entonces lo supo. Comenzó a sentir esa comezón en el estómago que le llegaba de pronto siempre que veía de cerca la muerte y que le sacaba el ansia por los ojos, y que le hinchaba la boca con aquellos buches de agua agria que tenía que tragarse sin querer. Y esa cosa que le hacía los pies pesados mientras su cabeza se le ablandaba y el corazón le pegaba con todas sus fuerzas en las costillas. No, no podía acostumbrarse a la idea de que lo mataran.
Tenía que haber alguna esperanza. En algún lugar podría aún quedar alguna esperanza. Tal vez ellos se hubieran equivocado. Quizá buscaban a otro Juvencio Nava y no al Juvencio Nava que era él.
Caminó entre aquellos hombres en silencio, con los brazos caídos. La madrugada era oscura, sin estrellas. El viento soplaba despacio, se llevaba la tierra seca y traía más, llena de ese olor como de orines que tiene el polvo de los caminos.
Sus ojos, que se habían apenuscado con los años, venían viendo la tierra, aquí, debajo de sus pies, a pesar de la oscuridad. Allí en la tierra estaba toda su vida. Sesenta años de vivir sobre de ella, de encerrarla entre sus manos, de haberla probado como se prueba el sabor de la carne. Se vino largo rato desmenuzándola con los ojos, saboreando cada pedazo como si fuera el último, sabiendo casi que sería el último.
Luego, como queriendo decir algo, miraba a los hombres que iban junto a él. Iba a decirles que lo soltaran, que lo dejaran que se fuera: "Yo no le he hecho daño a nadie, muchachos", iba a decirles, pero se quedaba callado. " Más adelantito se los diré", pensaba. Y sólo los veía. Podía hasta imaginar que eran sus amigos; pero no quería hacerlo. No lo eran. No sabía quiénes eran. Los veía a su lado ladeándose y agachándose de vez en cuando para ver por dónde seguía el camino.
Los había visto por primera vez al pardear de la tarde, en esa hora desteñida en que todo parece chamuscado. Habían atravesado los surcos pisando la milpa tierna. Y él había bajado a eso: a decirles que allí estaba comenzando a crecer la milpa. Pero ellos no se detuvieron.
Los había visto con tiempo. Siempre tuvo la suerte de ver con tiempo todo. Pudo haberse escondido, caminar unas cuantas horas por el cerro mientras ellos se iban y después volver a bajar. Al fin y al cabo la milpa no se lograría de ningún modo. Ya era tiempo de que hubieran venido las aguas y las aguas no aparecían y la milpa comenzaba a marchitarse. No tardaría en estar seca del todo.
Así que ni valía la pena de haber bajado; haberse metido entre aquellos hombres como en un agujero, para ya no volver a salir.
Y ahora seguía junto a ellos, aguantándose las ganas de decirles que lo soltaran. No les veía la cara; sólo veía los bultos que se repegaban o se separaban de él. De manera que cuando se puso a hablar, no supo si lo habían oído. Dijo:
—Yo nunca le he hecho daño a nadie —eso dijo. Pero nada cambió. Ninguno de los bultos pareció darse cuenta. Las caras no se volvieron a verlo. Siguieron igual, como si hubieran venido dormidos.
Entonces pensó que no tenía nada más que decir, que tendría que buscar la esperanza en algún otro lado. Dejó caer otra vez los brazos y entró en las primeras casas del pueblo en medio de aquellos cuatro hombres oscurecidos por el color negro de la noche.
—Mi coronel, aquí está el hombre.
Se habían detenido delante del boquete de la puerta. Él, con el sombrero en la mano, por respeto, esperando ver salir a alguien. Pero sólo salió la voz:
—¿Cuál hombre? —preguntaron.
—El de Palo de Venado, mi coronel. El que usted nos mandó a traer.
—Pregúntale que si ha vivido alguna vez en Alima —volvió a decir la voz de allá adentro.
—¡Ey, tú! ¿Que si has habitado en Alima? —repitió la pregunta el sargento que estaba frente a él.
—Sí. Dile al coronel que de allá mismo soy. Y que allí he vivido hasta hace poco.
—Pregúntale que si conoció a Guadalupe Terreros.
—Que dizque si conociste a Guadalupe Terreros.
—¿A don Lupe? Sí. Dile que sí lo conocí. Ya murió.
Entonces la voz de allá adentro cambió de tono:
—Ya sé que murió —dijo. Y siguió hablando como si platicara con alguien allá, al otro lado de la pared de carrizos:
—Guadalupe Terreros era mi padre. Cuando crecí y lo busqué me dijeron que estaba muerto. Es algo difícil crecer sabiendo que la cosa de donde podemos agarrarnos para enraizar está muerta. Con nosotros, eso pasó.
“Luego supe que lo habían matado a machetazos, clavándole después una pica de buey en el estómago. Me contaron que duró más de dos días perdido y que, cuando lo encontraron tirado en un arroyo, todavía estaba agonizando y pidiendo el encargo de que le cuidaran a su familia.
“Esto, con el tiempo, parece olvidarse. Uno trata de olvidarlo. Lo que no se olvida es llegar a saber que el que hizo aquello está aún vivo, alimentando su alma podrida con la ilusión de la vida eterna. No podría perdonar a ése, aunque no lo conozco; pero el hecho de que se haya puesto en el lugar donde yo sé que está, me da ánimos para acabar con él. No puedo perdonarle que siga viviendo. No debía haber nacido nunca”.
Desde acá, desde fuera, se oyó bien claro cuando dijo. Después ordenó:
—¡Llévenselo y amárrenlo un rato, para que padezca, y luego fusílenlo!
—¡Mírame, coronel! —pidió él—. Ya no valgo nada. No tardaré en morirme solito, derrengado de viejo. ¡No me mates...!
—¡Llévenselo! —volvió a decir la voz de adentro.
—...Ya he pagado, coronel. He pagado muchas veces. Todo me lo quitaron. Me castigaron de muchos modos. Me he pasado cosa de cuarenta años escondido como un apestado, siempre con el pálpito de que en cualquier rato me matarían. No merezco morir así, coronel. Déjame que, al menos, el Señor me perdone. ¡No me mates! ¡Diles que no me maten!
Estaba allí, como si lo hubieran golpeado, sacudiendo su sombrero contra la tierra. Gritando.
En seguida la voz de allá adentro dijo:
—Amárrenlo y denle algo de beber hasta que se emborrache para que no le duelan los tiros.
Ahora, por fin, se había apaciguado. Estaba allí arrinconado al pie del horcón. Había venido su hijo Justino y su hijo Justino se había ido y había vuelto y ahora otra vez venía.
Lo echó encima del burro. Lo apretaló bien apretado al aparejo para que no se fuese a caer por el camino. Le metió su cabeza dentro de un costal para que no diera mala impresión. Y luego le hizo pelos al burro y se fueron, arrebiatados, de prisa, para llegar a Palo de Venado todavía con tiempo para arreglar el velorio del difunto.
—Tu nuera y los nietos te extrañarán —iba diciéndole—. Te mirarán a la cara y creerán que no eres tú. Se les afigurará que te ha comido el coyote cuando te vean con esa cara tan llena de boquetes por tanto tiro de gracia como te dieron.
—No puedo. Hay allí un sargento que no quiere oír hablar nada de ti.
—Haz que te oiga. Date tus mañas y dile que para sustos ya ha estado bueno. Dile que lo haga por caridad de Dios.
—No se trata de sustos. Parece que te van a matar de a de veras. Y yo ya no quiero volver allá.
—Anda otra vez. Solamente otra vez, a ver qué consigues.
—No. No tengo ganas de eso, yo soy tu hijo. Y si voy mucho con ellos, acabarán por saber quién soy y les dará por afusilarme a mí también. Es mejor dejar las cosas de este tamaño.
—Anda, Justino. Diles que tengan tantita lástima de mí. Nomás eso diles.
Justino apretó los dientes y movió la cabeza diciendo:
—No.
Y siguió sacudiendo la cabeza durante mucho rato.
Justino se levantó de la pila de piedras en que estaba sentado y caminó hasta la puerta del corral. Luego se dio vuelta para decir:
—Voy, pues. Pero si de perdida me afusilan a mí también, ¿quién cuidará de mi mujer y de los hijos?
—La Providencia, Justino. Ella se encargará de ellos. Ocúpate de ir allá y ver qué cosas haces por mí. Eso es lo que urge.
Lo habían traído de madrugada. Y ahora era ya entrada la mañana y él seguía todavía allí, amarrado a un horcón, esperando. No se podía estar quieto. Había hecho el intento de dormir un rato para apaciguarse, pero el sueño se le había ido. También se le había ido el hambre. No tenía ganas de nada. Sólo de vivir. Ahora que sabía bien a bien que lo iban a matar, le habían entrado unas ganas tan grandes de vivir como sólo las puede sentir un recién resucitado. Quién le iba a decir que volvería aquel asunto tan viejo, tan rancio, tan enterrado como creía que estaba. Aquel asunto de cuando tuvo que matar a don Lupe. No nada más por nomás, como quisieron hacerle ver los de Alima, sino porque tuvo sus razones. Él se acordaba:
Don Lupe Terreros, el dueño de la Puerta de Piedra, por más señas su compadre. Al que él, Juvencio Nava, tuvo que matar por eso; por ser el dueño de la Puerta de Piedra y que, siendo también su compadre, le negó el pasto para sus animales.
Primero se aguantó por puro compromiso. Pero después, cuando la sequía, en que vio cómo se le morían uno tras otro sus animales hostigados por el hambre y que su compadre don Lupe seguía negándole la yerba de sus potreros, entonces fue cuando se puso a romper la cerca y a arrear la bola de animales flacos hasta las paraneras para que se hartaran de comer. Y eso no le había gustado a don Lupe, que mandó tapar otra vez la cerca para que él, Juvencio Nava, le volviera a abrir otra vez el agujero. Así, de día se tapaba el agujero y de noche se volvía a abrir, mientras el ganado estaba allí, siempre pegado a la cerca, siempre esperando; aquel ganado suyo que antes nomás se vivía oliendo el pasto sin poder probarlo.
Y é, y don Lupe alegaban y volvían a alegar sin llegar a ponerse de acuerdo. Hasta que una vez don Lupe le dijo:
—Mira, Juvencio, otro animal más que metas al potrero y te lo mato.
Y él contestó:
—Mire, don Lupe, yo no tengo la culpa de que los animales busquen su acomodo. Ellos son inocentes. Ahí se lo haiga si me los mata.
“Y me mató un novillo.
“Esto pasó hace treinta y cinco años, por marzo, porque ya en abril andaba yo en el monte, corriendo del exhorto. No me valieron ni las diez vacas que le di al juez, ni el embargo de mi casa para pagarle la salida de la cárcel. Todavía después, se pagaron con lo que quedaba nomás por no perseguirme, aunque de todos modos me perseguían. Por eso me vine a vivir junto con mi hijo a este otro terrenito que yo tenía y que se nombra Palo de Venado. Y mi hijo creció y se casó con la nuera Ignacia y tuvo ya ocho hijos. Así que la cosa ya va para viejo, y según eso debería estar olvidada. Pero, según eso, no lo está.
“Yo entonces calculé que con unos cien pesos quedaba arreglado todo. El difunto don Lupe era solo, solamente con su mujer y los dos muchachitos todavía de a gatas. Y la viuda pronto murió también dizque de pena. Y a los muchachitos se los llevaron lejos, donde unos parientes. Así que, por parte de ellos, no había que tener miedo.
“Pero los demás se atuvieron a que yo andaba exhortado y enjuiciado para asustarme y seguir robándome. Cada que llegaba alguien al pueblo me avisaban:
“—Por ahí andan unos fureños, Juvencio.
“Y yo echaba pal monte, entreverándome entre los madroños y pasándome los días comiendo verdolagas. A veces tenía que salir a la media noche, como si me fueran correteando los perros. Eso duró toda la vida . No fue un año ni dos. Fue toda la vida.”
Y ahora habían ido por él, cuando no esperaba ya a nadie, confiado en el olvido en que lo tenía la gente; creyendo que al menos sus últimos días los pasaría tranquilos. “Al menos esto —pensó— conseguiré con estar viejo. Me dejarán en paz”.
Se había dado a esta esperanza por entero. Por eso era que le costaba trabajo imaginar morir así, de repente, a estas alturas de su vida, después de tanto pelear para librarse de la muerte; de haberse pasado su mejor tiempo tirando de un lado para otro arrastrado por los sobresaltos y cuando su cuerpo había acabado por ser un puro pellejo correoso curtido por los malos días en que tuvo que andar escondiéndose de todos.
Por si acaso, ¿no había dejado hasta que se le fuera su mujer? Aquel día en que amaneció con la nueva de que su mujer se le había ido, ni siquiera le pasó por la cabeza la intención de salir a buscarla. Dejó que se fuera sin indagar para nada ni con quién ni para dónde, con tal de no bajar al pueblo. Dejó que se le fuera como se le había ido todo lo demás, sin meter las manos. Ya lo único que le quedaba para cuidar era la vida, y ésta la conservaría a como diera lugar. No podía dejar que lo mataran. No podía. Mucho menos ahora.
Pero para eso lo habían traído de allá, de Palo de Venado. No necesitaron amarrarlo para que los siguiera. Él anduvo solo, únicamente maniatado por el miedo. Ellos se dieron cuenta de que no podía correr con aquel cuerpo viejo, con aquellas piernas flacas como sicuas secas, acalambradas por el miedo de morir. Porque a eso iba. A morir. Se lo dijeron.
Desde entonces lo supo. Comenzó a sentir esa comezón en el estómago que le llegaba de pronto siempre que veía de cerca la muerte y que le sacaba el ansia por los ojos, y que le hinchaba la boca con aquellos buches de agua agria que tenía que tragarse sin querer. Y esa cosa que le hacía los pies pesados mientras su cabeza se le ablandaba y el corazón le pegaba con todas sus fuerzas en las costillas. No, no podía acostumbrarse a la idea de que lo mataran.
Tenía que haber alguna esperanza. En algún lugar podría aún quedar alguna esperanza. Tal vez ellos se hubieran equivocado. Quizá buscaban a otro Juvencio Nava y no al Juvencio Nava que era él.
Caminó entre aquellos hombres en silencio, con los brazos caídos. La madrugada era oscura, sin estrellas. El viento soplaba despacio, se llevaba la tierra seca y traía más, llena de ese olor como de orines que tiene el polvo de los caminos.
Sus ojos, que se habían apenuscado con los años, venían viendo la tierra, aquí, debajo de sus pies, a pesar de la oscuridad. Allí en la tierra estaba toda su vida. Sesenta años de vivir sobre de ella, de encerrarla entre sus manos, de haberla probado como se prueba el sabor de la carne. Se vino largo rato desmenuzándola con los ojos, saboreando cada pedazo como si fuera el último, sabiendo casi que sería el último.
Luego, como queriendo decir algo, miraba a los hombres que iban junto a él. Iba a decirles que lo soltaran, que lo dejaran que se fuera: "Yo no le he hecho daño a nadie, muchachos", iba a decirles, pero se quedaba callado. " Más adelantito se los diré", pensaba. Y sólo los veía. Podía hasta imaginar que eran sus amigos; pero no quería hacerlo. No lo eran. No sabía quiénes eran. Los veía a su lado ladeándose y agachándose de vez en cuando para ver por dónde seguía el camino.
Los había visto por primera vez al pardear de la tarde, en esa hora desteñida en que todo parece chamuscado. Habían atravesado los surcos pisando la milpa tierna. Y él había bajado a eso: a decirles que allí estaba comenzando a crecer la milpa. Pero ellos no se detuvieron.
Los había visto con tiempo. Siempre tuvo la suerte de ver con tiempo todo. Pudo haberse escondido, caminar unas cuantas horas por el cerro mientras ellos se iban y después volver a bajar. Al fin y al cabo la milpa no se lograría de ningún modo. Ya era tiempo de que hubieran venido las aguas y las aguas no aparecían y la milpa comenzaba a marchitarse. No tardaría en estar seca del todo.
Así que ni valía la pena de haber bajado; haberse metido entre aquellos hombres como en un agujero, para ya no volver a salir.
Y ahora seguía junto a ellos, aguantándose las ganas de decirles que lo soltaran. No les veía la cara; sólo veía los bultos que se repegaban o se separaban de él. De manera que cuando se puso a hablar, no supo si lo habían oído. Dijo:
—Yo nunca le he hecho daño a nadie —eso dijo. Pero nada cambió. Ninguno de los bultos pareció darse cuenta. Las caras no se volvieron a verlo. Siguieron igual, como si hubieran venido dormidos.
Entonces pensó que no tenía nada más que decir, que tendría que buscar la esperanza en algún otro lado. Dejó caer otra vez los brazos y entró en las primeras casas del pueblo en medio de aquellos cuatro hombres oscurecidos por el color negro de la noche.
—Mi coronel, aquí está el hombre.
Se habían detenido delante del boquete de la puerta. Él, con el sombrero en la mano, por respeto, esperando ver salir a alguien. Pero sólo salió la voz:
—¿Cuál hombre? —preguntaron.
—El de Palo de Venado, mi coronel. El que usted nos mandó a traer.
—Pregúntale que si ha vivido alguna vez en Alima —volvió a decir la voz de allá adentro.
—¡Ey, tú! ¿Que si has habitado en Alima? —repitió la pregunta el sargento que estaba frente a él.
—Sí. Dile al coronel que de allá mismo soy. Y que allí he vivido hasta hace poco.
—Pregúntale que si conoció a Guadalupe Terreros.
—Que dizque si conociste a Guadalupe Terreros.
—¿A don Lupe? Sí. Dile que sí lo conocí. Ya murió.
Entonces la voz de allá adentro cambió de tono:
—Ya sé que murió —dijo. Y siguió hablando como si platicara con alguien allá, al otro lado de la pared de carrizos:
—Guadalupe Terreros era mi padre. Cuando crecí y lo busqué me dijeron que estaba muerto. Es algo difícil crecer sabiendo que la cosa de donde podemos agarrarnos para enraizar está muerta. Con nosotros, eso pasó.
“Luego supe que lo habían matado a machetazos, clavándole después una pica de buey en el estómago. Me contaron que duró más de dos días perdido y que, cuando lo encontraron tirado en un arroyo, todavía estaba agonizando y pidiendo el encargo de que le cuidaran a su familia.
“Esto, con el tiempo, parece olvidarse. Uno trata de olvidarlo. Lo que no se olvida es llegar a saber que el que hizo aquello está aún vivo, alimentando su alma podrida con la ilusión de la vida eterna. No podría perdonar a ése, aunque no lo conozco; pero el hecho de que se haya puesto en el lugar donde yo sé que está, me da ánimos para acabar con él. No puedo perdonarle que siga viviendo. No debía haber nacido nunca”.
Desde acá, desde fuera, se oyó bien claro cuando dijo. Después ordenó:
—¡Llévenselo y amárrenlo un rato, para que padezca, y luego fusílenlo!
—¡Mírame, coronel! —pidió él—. Ya no valgo nada. No tardaré en morirme solito, derrengado de viejo. ¡No me mates...!
—¡Llévenselo! —volvió a decir la voz de adentro.
—...Ya he pagado, coronel. He pagado muchas veces. Todo me lo quitaron. Me castigaron de muchos modos. Me he pasado cosa de cuarenta años escondido como un apestado, siempre con el pálpito de que en cualquier rato me matarían. No merezco morir así, coronel. Déjame que, al menos, el Señor me perdone. ¡No me mates! ¡Diles que no me maten!
Estaba allí, como si lo hubieran golpeado, sacudiendo su sombrero contra la tierra. Gritando.
En seguida la voz de allá adentro dijo:
—Amárrenlo y denle algo de beber hasta que se emborrache para que no le duelan los tiros.
Ahora, por fin, se había apaciguado. Estaba allí arrinconado al pie del horcón. Había venido su hijo Justino y su hijo Justino se había ido y había vuelto y ahora otra vez venía.
Lo echó encima del burro. Lo apretaló bien apretado al aparejo para que no se fuese a caer por el camino. Le metió su cabeza dentro de un costal para que no diera mala impresión. Y luego le hizo pelos al burro y se fueron, arrebiatados, de prisa, para llegar a Palo de Venado todavía con tiempo para arreglar el velorio del difunto.
—Tu nuera y los nietos te extrañarán —iba diciéndole—. Te mirarán a la cara y creerán que no eres tú. Se les afigurará que te ha comido el coyote cuando te vean con esa cara tan llena de boquetes por tanto tiro de gracia como te dieron.
Cuento 5
La niña de la mirada perdida
José Rafael NUÑEZ CORONA
Desde antes de la salida del sol, una mujer de origen haitiano
corría velozmente por la calzada de una importante avenida de Santo Domingo,
para colocarse en su puesto de trabajo antes que llegara el chinero o el
vendedor de naranja, quien le estaba disputando ese puesto ubicado debajo de la
escalera de concreto armado de un enorme puente peatonal que cruzaba la
importante autopista Duarte de la ciudad de Santo Domingo, la haitiana
llevaba consigo una niña de piel oscura igual que ella, colgada en un brazo
casi guindando, mientras que en el otro llevaba un amplio cartón lamparazo y
una vieja cartera muy maltratada.
Desde muy temprano procuraba colocarse en su puesto de trabajo
debajo del enorme puente por donde pasaban millares de personas desde muy
temprano, la mujer no era estudiada, con facilidad se podía determinar, además
hablaba un pésimo español el cual nunca había estudiado, aunque lo hablaba con
muchísima dificultad, pero parecía que tenía otros conocimientos que le eran
más útiles, aunque estoy seguro de que tampoco los había estudiado, eran
aspectos de la sociedad dominicana que le ayudaban a ejercer muy bien su
trabajo, tales como: ubicarse en su puesto de trabajo mucho antes que los
transeúntes estuvieran recorriendo las calles con sus recios pasos, y lo hacía
con su única herramienta que tenía para laboral, la cual era la niña de la
mirada perdida, una niña que aunque no era ciega lo aparentaba perfectamente,
engañando así con suma facilidad a los que transitaban por el lugar, la niñita
que no llegaba a los cinco años de edad era de origen haitiano al igual que la
mujer que supuestamente la atendía, aunque parecía que no eran parientes una de
la otra, por la forma abusiva que dicha señora sometía a esa pobre criatura,
donde las duras jornadas de trabajo eran muy crueles, donde la niñita tenía que
permanecer en un lugar fijo hasta más de quince horas corridas diariamente, que
más que una jornada de trabajo yo diría que eran jornadas de torturas
inmisericordes, porque la pobre haitianita tenía
que aguantar aire, sol y sereno, donde tenía que simular muy pacientemente la
ceguera que no existía en su vida, acostada siempre en el rústico suelo, encima
de un cartón sucio y mal oliente, con su carita lánguida y afligida, mostrándola
al publico para que no se escapara de la culpa que tenía que pagar, por haber
mirado un rostro que partía el alma en mil pedazos.
Esa pobre niña se tenía que mantener así en una misma posición
casi por el día entero, como si estuviera frisada o petrificada, como si fuera
una estatua negra hecha en honor a la esclavitud, y se mantenía así sin
importar el fuerte sol que muchas veces hacía en aquel lugar, de aquellos días
calientes de mi país tropical, y no eran pocas las veces que le rodaban las
lágrimas por las mejillas sucias de polvo y humo, cayendo las lágrimas pintadas
de negro en el asqueroso cartón, y todo por lo fuerte que le llegaban los rayos
de sol, rayos que no tenían condolencia de nadie ni de nada, pero aun así ella
se mantenía en su posición tranquilita, sufriendo con valor, día tras día,
obligada claro está por su compatriota tutora que por cierto se veía fuerte y
muy apta para trabajar, con esos músculos bien formados y con una juventud que
aún no se había alejado de su vida, pero ella se sentía mejor, recolectando
algunas monedas que la gente le lanzaba al caminar cuando se veían con el alma
partida por haber observado de reojo a la haitianita que siempre daba
compasión.
Pero esos pesos, que muchas veces rodaban por doquier, eran
precisamente el más grande estímulo que tenía la fuerte mujer haitiana para no
trabajar, por lo cual cada día ponía mucho más empeño en su fácil trabajo y
mucho menos condolencia en la niñita que ella arrastraba hasta debajo del
enorme puente peatonal, niña que muchas veces estaba llena de llagas
contaminadas de humo de vehículo y polvo de la calle difícil de sanar, quizás
no sanaba fácilmente por el duro sometimiento a esas jornadas de castigos, que
eran sumamente abusivas, donde primero tenía que aguantar el fuerte frío de las
madrugadas que le hacía temblar cruelmente a la intemperie, luego el fuerte sol
de un país caribeño como el nuestro que le tostaba la tierna piel a muy alto
grado de calor y por último otra jornada de frío en las noches de frías brisas
sin contar todo el humo que tragaba, el polvo que respiraba, la lluvia que la
empapaba y un sin numero de cosas que pasaba la pobre niña de la mirada perdida
sin tener doliente alguno.
Ciertamente que las crisis económicas de los países
subdesarrollados son una calamidad muy triste de ver y más aun de vivir, ya que
los sufrimientos de esos pueblos son inimaginables por los habitantes de los
países desarrollados, por ejemplo, nuestro país desde que yo tengo conocimiento
siempre ha estado muy mal económicamente, pero al momento de yo escribir estas
líneas estaba en una situación que mas que caótica era una situación horrible y
miserable, era un caos por donde quiera, según se decía, era la situación más
difícil jamás vista en todos los tiempos de la historia republicana, no dicho
por mí sino por las personas entendidas en la materia, pero sin embargo nuestro
vecino país de Haití, dicho sea de paso, fue el primer país negro que
supuestamente consiguió su libertad (digo supuestamente porque después de eso,
me parece que han sido más esclavos que nunca), con el cual nosotros
compartimos la isla de Santo Domingo o La
Española, ellos en ese momento estaban
mucho peor que nosotros, literalmente se estaban comiendo los unos con los
otros, razón por la cual estaban emigrando en masas a nuestro territorio,
aunque pasaran las mil y una dificultades en un suelo ajeno, por esa y otras
razones que no interesa mencionar, en el país para ese entonces había más de un
millón de haitianos viviendo de manera ilegal en la patria de Juan Pablo
Duarte, representando este número casi el 15% de la población total, (por
cierto, Duarte es el padre de nuestra patria y luchó precisamente contra una
invasión haitiana en el 1844 y en esos años había una invasión mucho menor en
numero de haitianos que en el momento de yo escribir esto, pero aun así nadie
decía nada y como si fuera poco las naciones “generosas” del área haciendo
presiones para que entraran más haitianos, pero ellos no los aceptaban en su
territorio), aunque es justo decir que un número semejante de dominicanos
teníamos en la vecina isla de Puerto Rico que también llegaban allí de una
forma ilegal, yéndose en yolas y en frágiles embarcaciones donde arriesgaban
hasta sus vidas en el peligro de alta mar y en el muy espantoso canal de la mona,
y lo hacían precisamente corriéndole a la difícil situación económica que nos
habían sometidos durante mucho tiempo los políticos sin escrúpulos, sin moral y
sin dignidad que siempre se habían olvidado de la agonía que sufría un pueblo
desesperado.
Una noche de frías brisas en la cual no le había ido muy bien a
la señora que recolectaba el dinero tirado por la gente a la niña de la mirada
perdida, se le acercó un hombre de una forma extraña, pero ella no se dio cuenta de eso, ya que
estaba recogido todo para irse, el cartón sucio y maloliente, su cartera donde
guardaba los pesos de cobre que pesaban muchísimo y por supuesto a la gallina
de los huevos de oro, perdón quise decir a la niña de la mirada perdida, la
haitiana se disponía marchar a la parada de guagua (bus) para abordar la
próxima que saliera, la cual le llevaría hasta el barrio donde tenía su casucha
cobijada de zinc por toda parte, incluso las paredes eran de zinc, las ventanas
selladas, sin baño o sanitario, sin ventilación alguna y con una sola puerta la
cual también era de zinc, en si era sin comodidad alguna, entonces aquel hombre
misterioso la detuvo repentinamente y totalmente inspirado, colocando una
rodilla en el suelo y levantando su mano izquierda le recito lo siguiente:
Busco en mi trópico, un amor caribe
Tan caribe como la sangre, de mi raza aborigen,
Que tenga piel canela, resistente al fuerte sol,
Y que como en jícara, casabi de mi corazón.
Que coseche en mi conuco, versos de mi Quisqueya,
Y que siembre para siempre, amor de primavera,
Que en mi canoa de caoba, visite a Guanahani,
Y con una flor cacatica en las manos, salude la bella Haití.
Que se acuerde de Caonabo, junto a su hermosa Anacaona,
Y se arrope con el pasado, de Enriquillo allá en la loma,
Que baile mis areitos, tocando sus maracas,
Y dando sus pasitos, observe a la hermosa Habana.
Que conozca los caciques, las tribus y los bohíos,
Porque de lo contrario, no sabrá de lo que digo:
Recuerdos que están volando, como el espíritu taino,
Y que nunca volverán, a formar sus grandes tribus,
Tribus que desaparecieron, junto con su honor,
Y solo han quedado, tristeza, sangre y dolor,
Dolor que nadie ha sentido, porque su raza se ha extinguido,
Y el hombre blanco no sabe, porque aún se escucha el gemido.
La haitiana con la tanta prisa que tenía no puso la más mínima
atención a lo que el hombre totalmente inspirado le había recitado, además no
entendía la mayoría de palabras que él pronunció en un tono muy varonil y
poético, por lo tanto continuó su camino como si nada había pasado, mientras
que el hombre se quedó totalmente desilusionado, con el rostro demacrado y el
corazón hecho pedazos.
Lo cierto es que estos paisitos subdesarrollados han estado
pasando el Niágara en bicicleta y además de eso, para colmo de males, a mitad
del camino se les rompió la cadena y no precisamente la cadena de la esclavitud
que han tenido desde hace mucho tiempo, sino la cadena de la mencionada
bicicleta. Aunque pensándolo bien estos paisitos del tercer mundo no son de un
todo subdesarrollados, creo que son subdesarrollados en algunas cosas
solamente, porque en otras son muy desarrollados, yo diría que demasiado, por
ejemplo: en la corrupción ahí ellos son master y en la corrupción a todos los
niveles, también en la injusticia social y económica ahí es que ellos son
número uno, en defender los intereses de los países poderosos por encima de los
intereses suyos, ahí es que ellos son expertos de verdad y mejor no sigo con esto,
porque creo que me irán a censurar el cuento este.
Volviendo a lo nuestro, la niñita aquella la cual tenía la mirada
perdida, a pesar de todo lo que le he contado, no se sentía mal ni mucho menos,
de lo contrario se sentía muy feliz con su crítico estilo de vida a la cual
estaba siendo sometida, no porque le gustara el sufrimiento, sino porque su
instinto infantil le aseguraba que en su patria natal (Haití) las cosas estaban
mucho peor, pero la verdad era que ella prefería mil veces seguir haciendo el
papel de ciega y no volver a un país que estaba muriendo poco a poco, aunque
estaba consciente de que era muy crítico su estilo de vida y totalmente
abusivo, pero le juro que nunca se quejaba, total no tenía con quién quejarse,
porque para esos asuntos tan sencillos no hay naciones unidas, ni derechos
humanos, ni nada de esas pendejadas (en
si las Naciones Unidas no pueden resolver asuntos tan particulares, ni
problemas de naciones tan sencillos como esos, sino problemas realmente serios,
problemas de estados, por lo tanto yo creo que debería cambiar de nombre y en
vez de llamarse Naciones Unidas, llamarse Estados Unidos y para que no haya
confusión con el generoso país del norte, le quedaría mejor Estados Unidos II,
o Estados Unidos parte atrás.)
Ahora bien amigo lector, que usted cree que esa niña la cual no
tenía culpa de haber nacido en una nación tan pobre como Haití estaba siendo
sometida a ese maldito estilo de vida sencillamente por la cruel mujer haitiana
que supuestamente la atendía y que estoy seguro no era familia de ella, claro
que no, sino por un mundo lleno de injusticias, un mundo lleno de entupidas
fronteras que sólo existen para someter a los paisitos subdesarrollados a
perpetuas esclavitudes, donde los amos (entiéndase los países desarrollados) se
desplazan sin ningún problema de aquí para allá y de allá para acá, para donde
ellos quieran, sin ningunas restricciones, mientras que los esclavos (entiéndase los países subdesarrollados) no
pueden moverse ni de aquí allí, ni a una esquina de su casa, quizás por las
horribles cadenas que le arrastran desde hace mucho tiempo, sin encontrar
formar de zafarse de ellas y que le aprietan fuertemente los pies para que
estos países se sostengan por si solos. Porque en sí la esclavitud nunca ha
dejado de existir, sino que le cambiaron el nombre por otro que sonara más
lindo y que no estuviera muy pronunciado, pues la esclavitud ahora no es como
era antes dos siglos atrás, cuando se llamaba abiertamente esclavitud, sino que
su nombre ahora es mucho más sofisticado y mucho más democrático
(subdesarrollo), ahora el sistema de esclavitud es mejor para los amos, porque
los esclavos están bien lejos de las casas de los amos, para que no le hiedan a
ellos, sí amigo lector, bien lejos, o mejor dicho botado en una finca personal
de los queridos y muy generosos amos, donde allí ellos ponen un cruel capataz
que en el inicio de su gestión como capataz es muy querido por los esclavos
quienes democráticamente lo escogen entre ellos mismos, pero en sí solo es un
títere del querido amo y un hombre por supuesto de su plena confianza (entiendas cualquier presidente de un
país subdesarrollado) quien esta comprometido a mandarles
sin ningún problema casi todos los frutos que producen los malditos
esclavos (así nos
llaman los queridos amos) y el capataz, que casi siempre
al poco tiempo se convierte en un indeseable para los esclavos que en sí lo
eligieron, siempre recibe algunos beneficios que los amos por su indudable
generosidad le permiten coger, pero que los incrédulos esclavos casi siempre
dicen que es producto de la corrupción.
La niña aparentemente estaba dispuesta a quedarse
estática, justamente debajo del enorme puente peatonal donde la atendía la
mujer haitiana, consciente de su horrible miseria que día a día aumentaba a pesar
de las moneditas que le lanzaban los amigos muy generosos que la veían sufrir,
ciertamente habían muchos de los que pasaban por su lado que podían tomarla de
la mano y brindarle la oportunidad de que ella estudiara, creciera y adquiriera
conciencia plena del futuro que tenía que enfrentar, pero no era así, y la niña
que aún tenía la mirada perdida seguía padeciendo de frío, hambre y dolor, esa
niña aún estaba rodando debajo de ese enorme puente peatonal, en sí mi amigo
lector, esa no era, ni tampoco es una niña cualquiera, porque no es de carne y
hueso como usted puede pensar, porque no es humana, porque en sí, sólo es un
retrato de un pueblo hermano, de un país vecino, de una patria descuartizada
por las diferentes potencias que devastaron todo lo que había en sus pechos
bien formados y que ahora esta pidiendo una mano amiga en medio un continente
tan generoso y tan bueno como el nuestro, América para los americanos, esa niña
lleva por nombre Haití la infeliz.
Cuentovv
|
Comentarios
Publicar un comentario